Transbordo-me, excedo-me.
Perco um outro tipo de sangue; o primeiro.
Fogo a consumir as
entranhas.
Estou
borbulhando.
É bem maior
a pressão aqui
dentro.
E meus dois grandes poros,
esses traidores,
deixam escorrer seu suor.
São incansáveis
mensageiros do meu
âmago
e sua menagem é clara:
Falta.
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